مثَّل الراكِب المُظلِم داخله وعدًا ثابتًا؛ صوتٌ يقوده، وجوعٌ لا يضل، وظلٌّ يهبه معنى.. ولو كان معنى مُلطَّخًا بالدماء. ثم حدث ما لا يُغتفر؛ وصمت الظلام. لا اندفاع، ولا همس، ولا نشوة.. فقط فراغٌ بارِد يتَّسع في صدر دكستر، كقبرٍ مفتوحٍ ينتظِر صاحبه. لكن الصمت لا يعني الخلاص؛ فأحيانًا.. يكون فخًا، وأحيانًا أخرى يكون إعلانًا بأن شيئًا أقدم، وأقسى، قد انتبه إليه أخيرًا. شيء لا يُريد منه القتل.. بل يُريده هو! بين صفحات هذا الكِتاب، لا يُطارِد دكستر قتلةً فحسب؛ بل سؤالًا ينهش روحه؛ ماذا يتبقّى من الوحش.. حين يُسلب منه ظلامه؟ دكستر في الظلام ليست مُجرَّد رواية.. بل سقوطٌ بطيء في ظلامٍ دامس لا قاع له.
